Meus detalhes, minhas loucuras, meus sonhos, pequenas lembranças, grandes recordações, apenas textos imaginários ou não. É assim que vou costurando meus retalhos de momentos no grande tecido que se chama: Vida!
Li esse texto hoje no perfil de uma amiga no Facebook e preciso dividir com quem me le!
Sempre penso sobre o que faz um homem jovem se interessar por uma mulher bem mais velha que ele. Talvez a autora Vanessa Pena tenha respondido essa questão, pois, se os homens que se dizem maduros soubessem disso que ela escreveu não deixariam que os mais jovens tentassem descobrir se é verdade! Rsrs...
Vamos ao texto:
A MULHER MADURA tem um jeito todo especial de ser. Não é ventania, ela é
ar em movimento. Possui uma beleza peculiar que não se iguala a nenhuma
outra. Pena daqueles que não sabem percebê-lo.
A MULHER MADURA não PEGA, TOCA. não provoca, já é PROVOCANTE. não é inteligente, é SÁBIA. não se insinua, mostra o CAMINHO sutilmente. não se precipita, espera o MOMENTO CERTO. não voa, FLUTUA. não pensa em quantidade, prefere QUALIDADE. não vê, OBSERVA. não anda, CAMINHA. não deita, ADORMECE. não é pretensiosa, simplesmente se GOSTA. não julga, ANALISA. não compara, ASSIMILA. não consola, ACALENTA. não acorda, DESPERTA. não coloca algemas, deixa LIVRE. não enfeitiça, ENCANTA. não é decidida, apenas sabe O QUE QUER. não é exigente, é SELETIVA. não se lamenta, tenta fazer DIFERENTE. não tem medo, tem RECEIOS. não faz juras, deixa por conta do TEMPO. não tira conclusões, faz SUPOSIÇÕES. “não desce do salto”, tem “JOGO DE CINTURA”. não brilha, é ILUMINADA. não gosta de ser vigiada, prefere ser ESCOLTADA. não é moderna, é ELEGANTE. não tem sombras, tem AURA. não quer ser cobiçada, prefere ser DESEJADA ... não gosta .... ela AMA !!!
Enfim, a MULHER MADURA é um conjunto de todas as belezas possíveis. É
MULHER sensível, mas ao mesmo tempo uma verdadeira guerreira, é forte,
mas é feminina. Muitos não possuem sensibilidade para perceber tal
beleza, mas aqueles que a descobrem...preferem morrer nos braços dessa
tal mulher, que não é DOCE mas que, simplesmente, é puro MEL.
Vou manter meu coração a salvo das tuas investidas das chegadas e partidas dos beijos e das despedidas dos recados inesperados das coisas mal resolvidas... Vou proteger meu coração não te deixando ficar achar a paz que era minha e que deixei você roubar guardar os muitos abraços que eu tanto queria te dar... Vou blindar meu coração para ele se aquietar voltar a antiga mansidão e parar de se enganar Te ofereci muito mais do que você pretendia tentei ser a tua letra ver em você minha melodia Sem algemas, sem grilhões apenas sendo o teu par sem tirar tua liberdade
e interromper meu caminhar... Vou prender meu coração e impedir que ele te siga mas sem apagar os rastros que no teu corpo eu deixar para quando bater a vontade e eu sentir muita saudade ele saiba para onde voltar...
É para você que eu escrevo
Com todas as cores da minha pena,
Todos os tons da minha melodia,
Todas as vírgulas das minhas dúvidas
Num mesmo repetido amanhecer.
É para você que eu escrevo Meu estranho e inatingível. Das noites geladas da serra, Das conversas não mantidas, Dos beijos nunca trocados, Dos olhos não apaixonados. É para você que eu escrevo Num jeito que é todo meu De desenhar nas entrelinhas E ver se lendo adivinhas O quanto sempre te quis bem...
Nesse domingo o jornal O Globo publicou um texto bom demais da Martha Medeiros. Me emocionei ao ler, me identifiquei e mesmo depois de algum tempo não conseguia esquecer do que li. Por tudo isso, não resisti a postar no meu blog. Os homens que vierem aqui, leiam com atenção, porque é tudo verdade!!
BY MARTHA MEDEIROS - 21/08202
" Uma mulher quer que suas unhas não quebrem nem descasquem. Uma mulher quer se sentir atraente com o peso que tem. Uma mulher quer ver seu trabalho valorizado. E quer ganhar dinheiro com ele. Uma mulher quer ser amada. Quer viver apaixonada. E quer se divertir.
Poderíamos encerrar a questão nesse primeiro parágrafo, mas como a página necessita ser preenchida, avante.
Uma mulher quer ter filhos. Ou já quis um dia. Uma mulher com filhos quer ter mais tempo para si mesma. E uma mulher com tempo de sobre quer uma rotina mais agitada. Uma mulher só não quer o tédio.
Uma mulher quer um cabelo que não precise ser constantemente pintado, arrumado, escovado. Uma mulher quer conversar. Uma mulher quer ficar em silêncio. Uma mulher quer que lhe telefonem de surpresa e lhe digam coisas que a façam ficar sem palavras. Uma mulher quer deixar um homem maluco. E ter, ela mesma, o direito de enlouquecer.
Uma mulher quer aprender a ser mais egoísta. Quer, ao menos uma vez na vida, pensar só nela e em mais ninguém.
Uma mulher quer inspirar um poema. Quer ser musa. Mas não quer ser confundida com essas mulheres que não controlam a própria vaidade, perdem a noção.
Uma mulher quer colocar comida na mesa e que as crianças raspem o prato, uma mulher quer seus filhos saudáveis e felizes, uma mulher quer que eles durmam a noite toda, de preferência em casa.
Uma mulher quer desligar a tevê. Uma mulher quer sexo. Uma mulher quer devorar um pão de meio quilo sem culpa. Uma mulher quer sair bonita na foto. Uma mulher quer dormir mais cedo. Uma mulher quer ser reparada na festa. Uma mulher quer ser escutada. E quer escutar os homens, que pouco se abrem.
Uma mulher quer fazer algo pela sociedade. Quer ajudar quem precisa. Quer ser útil. Em troca, quer que a ajudem com as sacolas. E que a amparem na dor.
Uma mulher quer ter o gostinho de dizer não para os cafajestes. Por mais que ela queira dizer sim.
Uma mulher quer morrer de rir. Uma mulher quer que não a levem tão a sério. Quer batalhar por seus ideais sem se embrutecer. Uma mulher quer de vez em quando demonstrar seus dotes de atriz. Uma mulher quer brilhar no escuro.
Uma mulher quer paz. Uma mulher quer ler mais, viajar mais, conhecer mais. Uma mulher quer flores. Quer beijos. Quer se sentir viva. E quer viver para sempre, enquanto for bom.
Está respondido doutor Freud. Não somos assim tão complicadas. "
Que seja doce o dia quando eu
abrir as janelas e lembrar de você.
Que sejam doces ...os finais de tardes,
inclusive os de segunda-feira -
quando começa a contagem
regressiva para o final
de semana chegar.
Que seja doce a espera
pelas mensagens, ligações
e recadinhos bonitinhos.
Que seja (mais do que) doce
a voz ao falar no telefone.
Que seja doce o seu cheiro.
Que seja doce o seu jeito,
seus olhares, seu receio.
Que seja doce o seu modo
de andar, de sentir,
de demonstrar afeto.
Que sejam doces suas expressões
faciais, até o levantar de sobrancelha.
Que seja doce a leveza que
eu sentirei ao seu lado.
Que seja doce a ausência
do meu medo.
Que seja doce o seu abraço.
Que seja doce o modo como você
irá segurar na minha mão.
Que seja doce.
Que sejamos doce..
By Caio Fernando Abreu
Jornalista e escritor que partiu em 1996 e que colocava a alma no papel. Esse texto dele, que descobri hoje, eu gostaria de ter escrito.
Levei muito tempo pra escrever sobre isso, inclusive acredito que levei tempo demais.
Quem me conhece deve ter imaginado porque eu não reagi imediatamente. Eu não tenho essa resposta. Não sei o que segurou a minha indignidade e revolta.
Sempre pensei que uma mentira se desmente por si mesma. Pelo efeito do tempo, pelo respeito às ações posteriores, pelo conhecimento das ações anteriores, pela incredulidade e apoio dos amigos. Porém, quando tudo isso parece ser insuficiente, não sei como deveria ter reagido no momento que chegou aos meus ouvidos uma das piores mentiras que foi construída sobre mim.
No primeiro momento fiquei pasma, imóvel, incapaz de esboçar sequer um protesto. Em meio a uma festa de pessoas que pertenciam ao meu círculo de amizade, soube que uma pessoa má e psicótica espalhara uma trama sórdida, inverossímil sobre eu e um dos meus melhores amigos. Depois de um tempo dei risada achando ser nada mais que fofoca de mulher desprezada e fiquei quieta.
No segundo momento percebi que a muito essa história existia. Correu por dentro dos reservados, dos ouvidos, das reuniões de grupinhos, das coxias e cocheiras. Depois do fato exposto, foram muitos os que percebendo que eu já sabia, vieram entremear de detalhes o que já estava tão difícil de ignorar. Minha reação foi a pior possível. Queria tomar satisfações, dar porrada, fazer escândalo. Não fiz nada disso. A fulana não valia a pena, os sicranos que acreditaram, menos ainda valiam. E os amigos que nada fizeram, esses que guardassem a sua neutralidade para quando fossem vítimas do mesmo mal, da mesma criatura.
O tempo passou, fui guardando o sentimento de mágoa e de injustiça e esqueci.
Hoje, mais espiritualizada, penso que o princípio que rege a humanidade, ou seja, a “causa” e “efeito” vai ser o karma que essa pessoa terá que resolver um dia. Nem a justiça dos homens seria mais adequada para a prestação de contas de todos os atos que cometemos contra nosso semelhante. No momento em que essa mulher abriu a boca e usou do dom da fala para caluniar a mim e ao meu amigo, ela fez mau uso do poder de comunicação que Deus lhe deu. No momento em que ela fez transitar pela internet mensagens montadas e falsas ela fez mau uso da inteligência, outra faculdade que Deus nos deu para usarmos a nosso favor e do próximo. Então, nesse momento, o que sinto é pena. Pena do que virá para esse espírito de pouca luz que habita nesse corpo feminino.
Não tenho ódio, não sinto mais raiva. Isso me faz muito bem. Quanto ao meu amigo, continuamos amigos, talvez mais amigos ainda. A calúnia não teve o poder de nos afastar. Somos cúmplices de uma mesma verdade. E isso é a vida. Não conseguimos evitar que nos façam mal, mas podemos aproveitar o mal que foi feito para edificar sentimentos bons como; serenidade, tolerância, paciência e equilíbrio.
Obrigada a minha fé por me ensinar que a minha vida terrena é transitória, mas a minha vida espiritual é eterna. Depende só de mim o modo como ela será.
Esse assunto encerra-se aqui...agora...e estou muito aliviada por isso.
Entrou por uma porta, saiu pela outra...quem quiser que conte outra!!
Acostumei-me a torcer pela Portela.Minha família era toda Portelense. Na verdade nunca fui na quadra, nunca desfilei na escola, nem decorei os sambas desde que uma dissidência dividiu entre Portela e Tradição os sambistas e agregados.
A mais forte lembrança que tenho vem dos tempos de adolescente quando a Portela desfilou na Avenida Atlântica em Copacabana com o enredo Lendas e Mistérios da Amazônia. Era o auge da popularidade da Escola e era até chique se dizer que torcia por ela. Só dez anos depois, com o enredo sobre o circo: Hoje tem Marmelada a Portela seria novamente campeã e eu assistiria o desfile novamente. Em 1984 foi a última vez que meu coração pulsou forte ao ver passar um mar de azul e branco na homenagem a Clara Nunes com o enredo Contos de Areia. Depois desse ano não lembro mais de ter me emocionado com a Portela.
Apesar disso, acompanhava a apuração do desfile e dizia que torcia pela Portela, afinal não podia virar casaca assim de uma hora pra outra sem um motivo, sem uma outra escola que ganhasse minha emoção.
Acontece que o tempo passa e a vida não cansa de nos surpreender a cada instante. Envolvida por um chamado para escrever a letra de um samba que pudesse concorrer na Beija Flor de Nilópolis, quando percebi estava no palco da quadra com a minha parceira que é componente da bateria. Foram momentos inesquecíveis e nunca antes imaginados.
Não posso explicar o que aconteceu comigo a partir daí. Paixão não se explica a não ser pela própria essência arrebatadora da paixão. E eu me apaixonei.
Apaixonei-me pelo som da bateria, pela comunidade presente na quadra, pelo trabalho que vi começar e agora estou vendo chegar ao final. Nosso samba não passou dos dez finalistas, mas meu coração mudou de rumo, começou a sambar na batida acelerada, minha emoção virou lágrimas molhando a quadra e me sinto rendida, completamente invadida e irremediavelmente nilopolitana.
A menos de 20 dias do desfile, o meu envolvimento foi ao barracão, viu a escola montar inteira dentro da quadra para um de seus últimos ensaios, foi ao primeiro ensaio técnico na Marques de Sapucaí, tem o samba sobre o Roberto Carlos na ponta da língua e sente uma imensa ansiedade e vontade de ser campeã.
Pois é amigos, sou Beija Flor de Nilópolis. Virei casaca. Vou desfilar na Harmonia esse ano. Nunca mais saio de lá. Troquei de grito de guerra. Mas uma coisa é fundamental em toda essa história:
Todos os dias, invariavelmente, eu atravesso de um lado ao outro da Avenida Brasil pela Passarela 6, ou melhor, a Passarela da Vila do João. Para quem não conhece, a Vila do João é uma das comunidades que compõem o Complexo da Maré, tida como das mais perigosas do Rio de Janeiro.
Não tem jeito, tenho que atravessar para chegar ao trabalho e nesses quase oito anos, digo que não existe lugar mais brasileiro do que essa passarela. Um shopping a céu aberto que não conta como número nas grandes pesquisas sobre o trabalho informal e precarizado.
Eu sou consumidora dos produtos da passarela 6. De bala Halls até óculos de grau, passando por guarda-chuva e bule de café já comprei de tudo por lá. O vendedor de meias me conhece, o de biscoito me vende fiado. Pode-se encontrar também, roupas e acessórios, peças para carro, comida e bebida, sapatos, perfumaria, peixes e tudo o mais que a imaginação dos vendedores quiser.
Porém não é só de produtos lícitos que vive a passarela 6. Não raro, em outros tempos, se ouvia o grito: Pó de 10! Maconha de 5! Até que um dia a polícia subiu a passarela e pacificou. Durante mais de uma semana no mínimo 3 policiais se posicionavam no inicio, no meio e no fim, armados até os dentes. Isso me dava mais medo do que os aviões do tráfico. Não iria me espantar, se um dia eu fosse subir e encontrasse a mais nova UPP instalada no alto da passarela!
A Passarela 6 é também um grande outdoor. Anuncia-se de tudo por lá. Essa semana vai ter show dançante no Atlético Clube de Acari com Os Gatinhos do Forró, apresentando a voz de ouro de Juninho Safadão. Em tempos de eleição o espaço é democrático, de dez em dez passos um partido sacode a sua bandeira. Vira Classificados quando se lê : Mãe Samantha de Oxum traz seu amor de volta em três dias ou então, Moreno/alto e bem dotado acompanha senhoras em eventos. E é usada como plataforma religiosa com farta distribuição de panfletos que garantem que Jesus nos ama se dermos o dízimo, ou que anuncia o fim de todos os nossos males se comprarmos nosso lugar no céu. Mas na passarela, o céu não é o limite!
Não posso esquecer de contar que o local também é palco de grandes e arrebatadoras paixões e de inesquecíveis cenas de ciúme. Uma vez, as 8:30 da manhã um casal de mendigos fazia amor na curva de descida da passarela, ao modo do BBB, debaixo do edredon, sem que ninguém parecesse prestar atenção neles. De outra vez, um casal de namorados discutia e no exato momento em que eu passei ela gritou: Seu galinha! E ouvi, já um pouco distante o som do tapa que estalou no rosto dele.
Também as tragédias se fizeram sentir por lá. O suicídio de um cachorro que se atirou na frente dos carros que passam na Avenida Brasil. A queda de um bêbado que rolou quase como uma bola de boliche de um lado ao outro derrubando vários transeuntes distraídos. A passagem de um “Caveirão” recebido por tiros de fuzil e a imagem de todos se atirando no chão sujo da passarela.
É por essas e por outras que decidi escrever sobre a "brasileiridade" que anda por aí, sem que se possa esconder debaixo do tapete do politicamente correto. Hoje, ao chegar no trabalho, fazendo o que faço todos os dias, pensei que eu deveria andar com uma filmadora, porque ninguém acreditaria no que já vi por lá. Um imenso helicóptero do BOPE voava tão baixo que a impressão era que se eu estendesse a mão alcançaria seu chão. O vestido subiu, os cabelos despentearam, a passarela tremeu e eu sorri para a realidade que é jogada na minha cara, invariavelmente, todos os dias!
Todas as tragédias que ceifam inúmeras vidas são tocantes. Terremotos, Tsunamis, Vulcões, Furacões, etc. Mas nos acostumamos a pensar que o Brasil estava livre dessas ações da natureza.
No início de janeiro entramos em contato de forma dura com essa realidade. O que ocorreu na Serra do Estado do Rio de Janeiro está longe de ser apenas uma mera conseqüência do descaso humano com a natureza ou do abandono político dos governos. Os sobreviventes narraram que sentiram um tremor, ouviram um enorme estrondo e em várias cidades serranas as pedras viraram plataformas de deslize, a vegetação se transformou em pó e bairros inteiros sucumbiram perante a destruidora força da natureza. Chovia muito, os rios transbordaram, houve enxurrada e destruição por todo lado. Eu acredito que houve um abalo sísmico e que isso não é conveniente de ser divulgado. Mas esse não é o foco desse texto, deixemos para um outro momento.
Fui a Friburgo no final do ano. Fiquei adiando essa pequena viagem, adiando, até surgiu um convite da Cristina. O sobrinho ia casar e poderíamos ficar hospedadas na casa da comadre e grande amiga. Fui a Friburgo para conhecer pessoalmente meu querido amigo de longa data da internet, Gustavo Sinder. Ao menos eu achava que havia sido por isso. Não conheci o Gustavo.
Hoje penso que estive ali para me envolver o suficiente com aquelas pessoas e agora não me furtar a olhar com olhos de pertencimento para tantos e tantos desabrigados da tragédia.
Quando tudo aconteceu minha primeira reação foi buscar notícias dos amigos. Gustavo nada sofreu fisicamente, mas creio que ficou para sempre marcado com o que viu. A casa onde fui recebida tão carinhosamente foi completamente soterrada, assim como todo o condomínio. Ali morreram famílias inteiras, algumas que conheci no casamento. A dona da casa, por uma dessas coisas inexplicáveis, foi dormir na casa da filha nesse dia e mesmo sem mais nada ter de seu, está viva.
Tudo foi muito rápido, inclusive a mobilização das pessoas para ajudar no resgate, no abrigo, nas doações e mais adiante nos atos de reconstrução do que foi perdido.
No mesmo momento eu quis participar. Não apenas doando algo material, mas de coração completamente envolvido, quis doar trabalho, amor, dedicação. E foi na rede social que descobri a maneira de fazer isso. Um grupo de dez jovens empresários e esportistas cariocas estava se organizando para recolher, arrumar e entregar pessoalmente, nos lugares onde houvesse real necessidade, todas as doações. Juntei-me a eles.
E assim fizeram. Estive com eles sete entre os dez dias da campanha emergencial dos primeiros dias. O que vi acontecer não sei se sou capaz de descrever nesse texto. Sob um sol de 40 graus trabalhamos em média 6 horas por dia como voluntários, separando e embalando as doações. Nos bastidores a rede de conhecimento deles, integrantes da classe média alta da sociedade, foi atendendo as várias necessidades que mudavam a cada momento. Um emprestou 2 helicópteros, outro mandou caminhões usados para transportar cavalos de raça para o haras, outro emprestou caminhões de mudança e o movimento foi crescendo. Doações chegavam de minuto em minuto no estacionamento do Parque dos Patins na Lagoa e íamos enchendo os caminhões. Trilheiros, jeepeiros, motociclistas todos se engajaram. Chegamos primeiro que as autoridades em várias comunidades isoladas e fomos atendendo a fome, a sede, ao frio e a tristeza.
O que começou de forma informal no Facebook cresceu, entrou na mídia, ganhou o coração de artistas, jogadores de futebol, intelectuais, rompeu a fronteira da nossa cidade e finalmente do nosso país. Organizaram shows beneficentes, parcerias em eventos esportivos de vôlei e futebol e fomos amealhando participantes, ganhando colaboradores.
Encerramos a fase emergencial dos primeiros 10 dias enviando a marca de 77 caminhões lotados de doações para 20 comunidades da serra. Entrei para Minha Ajuda Sua Casa quando eram 140 participantes, hoje somos 8327. Um milagre da comunicação das redes virtuais? Não. O que aconteceu foi o milagre da solidariedade, resultado de uma relação de confiança com o grupo organizador que fez por merecer essa confiança.
Nos próximos meses concentraremos esforços na reconstrução dessas comunidades. Ajuda quem puder e como puder. O importante é sair da imobilidade e do comodismo e entrar no barco da solidariedade. Posso assegurar que a recompensa é uma intensa felicidade e paz interior.
Quem quiser ver e comprovar o que eu escrevi é só acessar no Facebook ou no Twitter o seguinte nome: #Minhaajudasuacasa.
E vamos que vamos que a minha reforma íntima apenas começou!
